::Foi na madrugada do dia 12 de janeiro que a tragédia desabou sob as serras fluminenses. A chuva estava intermitente desde dezembro, o solo encharcado, o rio cheio de detritos e grossos troncos de árvores encravados no meio do curso fluvial, e só não via quem não queria enxergar, o desastre que se avizinhava. E a água chegou, violenta, veio de cima, na nascente do rio, resultante de uma cabeça de água que se formou e provocou a cachoeira que veio destruindo e arrancando tudo em volta. Estávamos dormindo, e à princípio não entendi a gritaria, a energia faltou, era um breu total e apenas os gritos suplicantes dos que morriam levados pelo rio, impiedoso, irado, caudaloso, chegavam aos nossos ouvidos, atônitos. Vi tudo, vi o horror, vi a miséria e o sofrimento humano como jamais pensei vêr. Vi uma casa de dois andares arrancada do solo e seus ocupantes gritando por socorro, talvez sem consciência de que nada podíamos fazer. Ao amanhecer, a destruição se fez presente, todas as casas destruídas parecendo cenário de guerra, paredes que me pareceram de papelão, melhor condizentes a um filme de terror, corpos passando flutuando, bichos, mesas, geladeiras, cadeiras, nessas horas a mente esvazia, lágrimas não descem, eu pelo menos, fiquei oca, balbuciando um pai-nosso canhestro, pedindo proteção divina aos que deixaram a vida de forma tão trágica. Estávamos ilhados, sem perigo, com o rio dobrado de tamanho, pardo, com ondas de mar aberto. Demoraram mas chegaram os primeiros funcionários municipais, bombeiros, defesa civil e um pequeno número de sobreviventes, os retirantes do vale, os que sobraram do extermínio brutal de suas famílias, andando de um lado para o outro, desesperados, perdidos na sua dor, muitos com seus cães, os eternos amigos fieis que não desgrudam em hora nenhuma de seus donos, salvo se morrerem, e muitos também morreram. Essa gente mais humilde foi quase que toda dizimada e os que sobraram perderam tudo, sinceramente não sei como vão sobreviver. Milagrosamente estou salva, minha casa não corre perigo, meu carro continua na porta, só que não posso tirar meus pertences, não há ponte ainda. Hoje fui lá, uma semana após a desgraça. O cheiro fétido está por todo o lugar, a estrada já melhorou bastante, o tempo continua inclemente, e a destruição ainda está por toda a parte. Cambaleei e chorei pelas pessoas que foram, o Vale do Cuiabá acabou e em se tratando de Brasil, duvido muito que venha a recuperar metade da beleza do que era. Quando a gente vê retrato de político na frente de casa muito pobre, e o pouco que eles sempre fizeram por essa gente, dá uma vontade de colocá-los todos no paredão, e acabar logo com a raça. No Vale do Cuiabá não se vê nenhum trabalho de encosta, nenhum cuidado em relação a limpeza do rio, que só é feita uma vez no ano, e muitas casas a poucos metros do barranco do rio. Tudo isso sob o olhar complacente do poder público. Casas e sítios de pessoas mais abastadas também acabaram, a casa de família Gouvêa Vieira, que estava comprando terras e mais terras no vale, onde a familia de amigos morreu inteira, não restou nem uma parede. Sinto que houve um divisor na minha vida, quem eu era antes dessa tragédia vivenciada e outra, sobrevivente, que pouquíssimo sofreu materialmente, mas muito emocionalmente.
